Publicado: Sab Dic 02, 2006 10:46 pm
"ERIAL" (Tierra inculta)
Cuando mi juventud
era de noche
y los claveles de luto
cubrieron mi ventana
corrí por los caminos
sin camino.
Olor a pólvora en mis huesos
gritos de tortura a mis espaldas.
Llamé a todas las puertas
pisando geografía
buscaba una sonrisa
en una cara.
Que fríos aquellos Pirineos...!
con vigilia y sin pan.
Explosiones apagando estrellas.
Noches negras...
que comían los minutos sin hambre
supurando frío...
Cierzo invisible
despeinaba el bosque
hasta paralizar manos y raíces.
Allí estaba mi pueblo
en un silencio ancho...
masticando derrota.
Más al Norte...
en otro idioma,
una valla morena
de senegaleses
como postes clavados
formaban camino al infortunio.
Yo vi cómo avanzaba lento
el heroísmo...!
Entre aquel maizal
de fusiles negros
con espigas de plata
apuntando al cielo.
Atrás quedaban muchos,
muchos miles...
en la noche de la celda.
Leones atrapados
con redes de odio.
Uñas y coraje fundidos
en piedra dura.
Los sacaban callados
uno a uno...
para pintar mapas en la tierra
con su sangre.
Así nacía un siglo
en cada año.
Siguieron otros pueblos
y otros...y otros...
bebiendo injusticia.
Y sus raices sacudidas
hasta secar la voz y el esqueleto.
En el camino sin estrellas...
miríadas de uniforme
galopan con la muerte,
desarticulando historia
pisando gineceos.
Desnudando banderas...
Regalando verdugos
y hablando de paz.
Que frío queda el erial...!
qué silencio deja en las entrañas.
Autor: Ricardo Seira Féliz, extraido del libro "La odisea de los Republicanos Españoles en Francia" de J. Carrasco
Cuando mi juventud
era de noche
y los claveles de luto
cubrieron mi ventana
corrí por los caminos
sin camino.
Olor a pólvora en mis huesos
gritos de tortura a mis espaldas.
Llamé a todas las puertas
pisando geografía
buscaba una sonrisa
en una cara.
Que fríos aquellos Pirineos...!
con vigilia y sin pan.
Explosiones apagando estrellas.
Noches negras...
que comían los minutos sin hambre
supurando frío...
Cierzo invisible
despeinaba el bosque
hasta paralizar manos y raíces.
Allí estaba mi pueblo
en un silencio ancho...
masticando derrota.
Más al Norte...
en otro idioma,
una valla morena
de senegaleses
como postes clavados
formaban camino al infortunio.
Yo vi cómo avanzaba lento
el heroísmo...!
Entre aquel maizal
de fusiles negros
con espigas de plata
apuntando al cielo.
Atrás quedaban muchos,
muchos miles...
en la noche de la celda.
Leones atrapados
con redes de odio.
Uñas y coraje fundidos
en piedra dura.
Los sacaban callados
uno a uno...
para pintar mapas en la tierra
con su sangre.
Así nacía un siglo
en cada año.
Siguieron otros pueblos
y otros...y otros...
bebiendo injusticia.
Y sus raices sacudidas
hasta secar la voz y el esqueleto.
En el camino sin estrellas...
miríadas de uniforme
galopan con la muerte,
desarticulando historia
pisando gineceos.
Desnudando banderas...
Regalando verdugos
y hablando de paz.
Que frío queda el erial...!
qué silencio deja en las entrañas.
Autor: Ricardo Seira Féliz, extraido del libro "La odisea de los Republicanos Españoles en Francia" de J. Carrasco